总有一种梦和梦的重叠沉淀在心底；总有一种思绪如缕缕馥郁久久挥之不去；总有一朵花如温宛的眼睛望着你……

我们把这，称之为感动。

感动，抑或初春第一抹红晕——我听见五百年前花叶轻轻舒展的歌吟；我看见丽人以旷世的姿态浸染古道；我觉得自己走在唐宋的凄风冷雨之中，而每夜每夜，总有许多精灵提着殷红的灯笼打梦端走过。有时，我会想起一句诗：我像飞鸟，渴望着天空，却又像种子，依附于泥土，我曾因痛苦而爱，也因爱而受苦......我常想，这是怎样一种无语的境界啊，这又是对感动怎样一个深沉的注脚啊——然而，在文明的低空下，感动正离我们越来越远。

你能认清镜中另造的一个自己吗？你能把嘴角僵硬的抽动叫微笑吗？或者，面对一张张漠然的面孔，你能被什么感动呢？

我无法回答。

昨天，我打校门口走过，有一只蝴蝶轻轻掠过一位短发女孩的睫毛，她静静地目送蝴蝶的翩跹而过如一尊雕像，注视之外的我，忽然美丽地想：

其实，感动是那只夏天的蝴蝶，不，是那位女孩。

此时，我翻阅我的学生王高峰那闪烁着露珠的文章，目光穿梭在蝌蚪文字之中，我的感动溢于言表——